Träden står nästan kala nu i backen upp mot stora vägen bort härifrån. Alla höstlöv ligger röda på marken och de säger att det är vackert men jag vill bara bort. Bort från samma gator som jag gått tusen gånger. Bort från alla rykten. Bort från gråmålade villor. Bort från alla garageband som försöker spela punk. Bort från de idylliska gångvägarna där staketen långsamt ruttnar bort. Bort från småstaden där inga bussar går efter nio. Bort härifrån.